إمتى بقينا بنعتذر عن حقنا؟ - الهرم المصرى نيوز

 

بقلم: نور خالد أبو عمر 

في مكانٍ لا ينتمي إلى الجهات الأربع، ولا تعثر عليه الخرائط، ولا تصل إليه القوافل، كان هناك متجرٌ صغير معلّق بين ومضةٍ لم تولد بعد وذكرى ماتت قبل أن تُروى. 

لم يكن له بابٌ من خشب ولا نافذةٌ من زجاج؛ كانت جدرانه من أحلامٍ مهجورة، وسقفه من أسئلةٍ بلا جواب، وأرضه من أعمارٍ ضاعت عند أول مفترقٍ للقدر.

 أما صاحبه فكان يُعرف باسمٍ واحد: بائع الذكريات المنسيّة.

 لا أحد يعرف من أين جاء، ولا أحد يعرف إن كان قد جاء أصلًا، فبعض الكائنات لا تدخل التاريخ لأنها وُجدت قبل أن يتعلم الزمن كيف يعدّ أيامه.

كان يجلس خلف منضدةٍ منحوتة من صمتٍ قديم، وحوله آلاف القوارير الشفافة تتوهج داخلها أضواءٌ صغيرة كنجومٍ مسجونة، لكنها لم تكن ذكرياتٍ للماضي، بل ذكريات لأشياء لم تحدث أبدًا: حيوات محتملة، مصائر ضائعة، نسخ أخرى من البشر ماتت قبل أن تولد.

 في إحدى القوارير رجلٌ أصبح ملكًا على سبع ممالك لكنه في الحقيقة مات طفلًا في عامه الأول، وفي أخرى امرأةٌ عاشت حبًا خالدًا في عالمٍ موازٍ بينما قضت عمرها هنا وحيدة، وفي ثالثة شاعرٌ غيّر وجه التاريخ بقصيدة قبل أن تقرر المصادفة ألا يولد أصلًا.

وكان الغرباء يأتون إليه من شقوق الواقع، يجلسون أمامه بصمت، فيمنحهم ذكرى حياة أخرى كان يمكن أن تكون لهم، فيشربونها كما يُشرب الضوء، فتتدفق في أرواحهم أعمار كاملة: بيوت لم يسكنوها، ضحكات لم يضحكوها، أطفال لم ينجبوهم، وأحلام لم يحققوها، ثم يغادرون وهم يحملون حنينًا مؤلمًا إلى شيء لم يحدث قط.

 وكان البائع يراقبهم دائمًا بنفس النظرة، نظرة من يعرف سرًا لو عرفه البشر لتشقق قلب الواقع نفسه: لم تكن الذكريات تخصّ أصحابها، بل أصحابها هم من كانوا يخصّون الذكريات.

وذات يوم دخلت فتاة، أو ربما خرجت من الظل، لم يستطع أن يحدد؛ كلما نظر إلى وجهها رآه مختلفًا: مرةً طفلة، ومرةً عجوزًا، ومرةً كأنها جميع النساء اللواتي مررن في هذا الكون منذ فجر الخليقة.

 تقدمت ببطء حتى وقفت أمام المنضدة، وكانت عيناها تحملان حزنًا أكبر من عمر النجوم، قالت: "جئت لأستعيد نفسي." 

رفع البائع رأسه للمرة الأولى منذ قرون وسأل: "أيُّ نسخة منكِ؟" ابتسمت، وكان في ابتسامتها شيء من انهيار المجرّات، ثم قالت: "كل النسخ."

ارتجف المتجر، واهتزت القوارير فوق الرفوف، وتناثر الضوء داخلها كأسراب طيور مذعورة، لأن أحدًا لم يطلب ذلك من قبل. 

أخرج البائع كتابًا عتيقًا يحتفظ به منذ ما قبل ولادة الزمن، راح يقلب صفحاته، بحث عن اسمها فلم يجده، فتش في أرشيف الأرواح فلم يعثر على أثر، نظر في مرايا الاحتمالات فلم يرَ انعكاسها، ولأوّلِ مرة منذ الأزل شعر بالخوف، رفع عينيه إليها وقال: "من تكونين؟" أجابت بصوتٍ هادئٍ كالموت وهو يخلع نعليه قبل الدخول: "أنا الذكرى التي نسيها الكون."

سقط الصمت فوق المكان، صمتٌ كثيف، حتى بدا الزمن نفسه كأنه توقف ليستمع. 

ثم قالت: "هل تعرف ما الكون؟" أجاب: "فضاء لا نهائي." 

فضحكت، وكانت ضحكتها تشبه تشقق سماءٍ قديمة، ثم قالت: "الكون ليس فضاء، الكون ذاكرة."

وفي اللحظة نفسها انشقت الجدران، وانفتح خلفها بحرٌ هائل من الضوء، ورأى البائع ما لم يره من قبل: لم تكن النجوم شموسًا، كانت ذكريات، ولم تكن المجرات عوالم، كانت أفكارًا تتذكر نفسها منذ مليارات الأعوام، ولم يكن الزمن نهرًا يجري، بل عقلًا هائلًا يحاول ألا ينسى. 

قالت الفتاة: "البشر يظنون أنهم أبناء الماضي، ولهذا يقضون أعمارهم في مطاردة ما ضاع، لكن الحقيقة أن الإنسان لا يتشكل مما يتذكر، بل مما ينساه."

ارتجف البائع، لأن جملةً واحدة اخترقت طبقات طويلة من النسيان، وسمع في أعماقه شيئًا يتكسر، شيئًا ظل صامتًا منذ بدء الخليقة. 

قال بصوتٍ خافت: "كيف ذلك؟" قالت: "لأن الجروح التي التأمت لم تصنعها الذاكرة، بل النسيان، ولأن الأبواب التي أغلقت لم تغلقها القوة، بل النسيان، ولأن الإنسان لا يكبر بما يحتفظ به، بل بما يتركه يرحل."

ولأوّلِ مرة شعر أن القوارير من حوله كانت فارغة طوال الوقت، وفهم الحقيقة التي قضاها الأزل يهرب منها: لم يكن بائعًا، ولم يكن حارسًا، ولم يكن شاهدًا على الذكريات، كان هو نفسه ذكرى، ذكرى قديمة جدًا، ذكرى سقطت من ذاكرة الكون يوم بدأ الحلم الأول، ومنذ ذلك اليوم ظل ينتظر أن يتذكره أحد. قالت الفتاة: "لقد بدأ الكون ينسى نفسه، ولهذا جئت."

عندها انكسرت القوارير كلها دفعة واحدة، وانفجرت منها ملايين الحيوات الممكنة، امتلأ الوجود بقصص لم تُكتب، ومدن لم تُبنَ، وعشاق لم يلتقوا، وأطفال لم يولدوا، وأغانٍ لم تُغنَّ، وأحلام ماتت قبل أن تعرف أنها أحلام، وصار الواقع بحرًا هائلًا من الاحتمالات، لا شيء فيه ثابت، ولا شيء فيه أكيد، ولا شيء فيه مستحيل.

 وفي قلب تلك العاصفة سأل البائع: "وماذا يحدث إذا نسي الكون نفسه تمامًا؟" نظرت إليه طويلًا كما تنظر الليالي العميقة إلى آخر نجمة عند الفجر، ثم قالت: "لا يحدث فناء، الفناء مجرد اسم اخترعه الخائفون، حين ينسى الكون نفسه يبدأ حلمًا جديدًا."

بدأت صورتها تتلاشى، وتلاشى معها الضوء، ثم اختفى المتجر، واختفت الجدران، واختفت النجوم، واختفى الزمن، حتى الصمت نفسه تلاشى، ولم يبقَ شيء: لا ذاكرة، ولا نسيان، ولا وجود، ولا عدم. وعند حافة اللاشيء أدرك البائع الحقيقة الأخيرة: لم يكن يبيع الذكريات، ولم يكن يحرسها، ولم يكن يجمعها، كان هو الذكرى التي نسيها الكون عن نفسه، وحين تذكّرها أخيرًا أغمض الوجود عينيه وبدأ الحلم من جديد، وآخر ما بقي في العدم لم يكن نجمًا، ولا صوتًا، ولا سؤالًا، بل شعورًا غامضًا يشبه الحنين، كأن الكون كله كان يحاول أن يتذكر اسمًا قديمًا ويخشى أن يكون ذلك الاسم هو اسمه.