ثورة ليل - الهرم المصرى نيوز

 بقلم نوال ادريس

بين زمانين زمانٌ أعرفه جيدًا تسكنُ تفاصيله روحي، وزمانٌ آخر لم تتضح ملامحه إلا تلك اللحظة التي صاحبت دق الباب.. 

 في صباحٍ لا يشبه أي صباح.

استيقظتُ على رائحةٍ ليست غريبة عني، رائحةٍ تتسلّل إلى أركان البيت كلها، وتبسطُ في زواياه دفئا وحنينا. رائحةٌ توقظ فيَّ ما هو أعمق من الذاكرة، توقظ ذلك الطفل الذي ما زال يبحث عن أمه في كل زاوية. نهضتُ من فراشي يقودني أنفي قبل قدمي، وأتجه نحو أي منفذٍ يمكن أن تأتي منه تلك الرائحة. كانت رائحة الفول والحمص، فعرفتُ على الفور أن اليوم هو يوم عاشوراء، يومٌ له في قاموس العمر رائحة خاصة، رائحة لا تشبه إلا نفسها، ولا تذكرني إلا بأمي.

أخذتُ أبحث عن مصدر الرائحة، أو بالأحرى أبحث عن أمي، فحيثما كانت أمي كان المكان الذي تفوح منه تلك الرائحة. وصلتُ إلى المطبخ فوجدتها هناك، كما اعتادت في هذا اليوم من كل عام، تستيقظ قبلنا جميعا لتُعدَّ الفول والحمص بفرحٍ لا يشبه فرح الأعياد الأخرى. وكأن عاشوراء عيدٌ خاص بها وحدها، لأنها ترى فيه أبناءها وأحبابها مجتمعين حول مائدتها، يلتقون على حبها قبل أن يلتقوا على طعامها. وكان لها الحق كل الحق في ذلك، فهي أمٌّ تقدّس كل ساعة تجمعها بأولادها، وتراها نعمة لا تُقدَّر بثمن، وسعادة لا تشبهها سعادة، وفرحة لا تبارى.

كنتُ أقترب من القدور الموضوعة على النار، أتأمل ما فيها، أتشمم البخار المتصاعد كأني أريد أن آكل الرائحة نفسها، وأشتهي أن أتذوق ولو حبة واحدة، ثم أبتعد متذكرة أنني صائمة. كان اليوم التاسع من عاشوراء، وكان الصيام يضفي على الانتظار طعما آخر، يجعل لحظة الإفطار أكثر بهجة وشوقا، كأن الجوع يُهيئ الروح لاستقبال النعمة، وكأن الحرمان يعلمنا كيف نستقبل العطاء بقلوبٍ مفتوحة.

ومنذ الصباح حتى موعد الغروب، كنتُ أشاهد مهرجانا من الأطباق يدخل بيتنا ويخرج منه إلى البيوت المجاورة، صحونٌ تنتقل كالحمام الزاجل تحمل الحب، أطباقٌ تتناقلها الأيدي وتتلقفها القلوب. كانت تلك واحدة من أجمل عاداتنا في عاشوراء: نتبادل الصحون المملوءة بالفول والحمص، فتنتقل معها المودة بين البيوت قبل أن ينتقل الطعام، وتَسري الألفة في الأزقة قبل أن تسري في البطون، ونشعر أننا أسرة واحدة كبيرة، جمعتها أمهات كثيرات، يَطْهُنَّ نفس الطعام، بنفس الحب، لنفس المناسبة.

وحين اقترب موعد الإفطار، والروائح تتصاعد كأنها أذان المغرب للأنوف قبل الآذان، سمعتُ طرقا قويا على الباب. تعجبتُ كيف يُطرَق الباب في يومٍ اعتدنا ألا تُغلَق فيه الأبواب؟ اتجهتُ مسرعة نحوه، لكنني عندما وصلتُ إليه ترددتُ، وأسندتُ ظهري إلى الجدار الملاصق له، وراودني سؤال غريب: لماذا الباب مغلق؟ ومن الذي أغلقه؟ ولماذا لا يشبه هذا الباب ذلك الباب الذي ظل مفتوحاً منذ الصباح؟ 

ازداد الطرق قوة وإلحاحا، صوتٌ يخترق سكون الذاكرة 

. فتحتُ الباب لأتأكد أن ما أشعر به ليس من صنع الخيال، ولا من وحي الروائح التي أسكرتني منذ الصباح. فإذا بطفلة تقف أمامي، طفلة بدت كأنها قادمة من عالم آخر، عالم لا تفوح في بيوته وشوارعه رائحة الفول والحمص، ولا تسكنه تفاصيل عاشوراء التي أعرفها.

 طلبت مني أن أصطحبها إلى المكتبة المجاورة لشراء بعض الأقلام والدفاتر المدرسية، وظلت تتحدث وتكرر طلبها ببراءة لا تعرف ما تفعله بي، وأنا أنتظر أن تَمُدَّ يدها الصغيرة بصحن الفول والحمص الذي ملأت رائحته المكان منذ الصباح. أنتظر أن تفعل كما كنا نفعل، كما تعلمت من أمي، وكما تعلمت من عاشوراء أن العطاء هو الحياة.

وقفتُ صامتة، مذهولة، ممزقة بين رائحة زمن مضى يسكن الذاكرة كأنه لم يمضِ، وبين واقع يتناقض معه في كل شيء. 

 وقفتُ على تلك العتبة الفاصلة بين الحلم واليقظة، بين الماضي والحاضر، بين أمي التي تفوح رائحتها من المطبخ، وهذه الطفلة التي لا تعرف الرائحة ولا تعرف أمي.

وقتها انتبهتُ، واستيقظتُ من سُبات مخيلتي الذي دام منذ الصباح، وعدتُ إلى واقعي الذي يخلو من رائحة الفول والحمص، ومن أمي، ومن عاشوراء التي أعرفها. أدركتُ حينها أن بعض الروائح لا تكتفي بأن تذكّرنا بالماضي، بل تفتح أبوابه كلها دفعة واحدة، وتعيدنا إليه وتجعلنا نعيشه مرة أخرى بكل تفاصيله، بكل دفئه، بكل ألمه أيضا. أدركتُ أن تلك الرائحة التي أيقظتني، وذلك الصباح الذي أعادني، وتلك الصور التي نسجتها مخيلتي، ما هي إلا رائحة وذكريات ذلك الزمان الجميل الذي مرّت عليه السنين والأيام.

إنها رائحة أمي... وعاشوراء أمي.

 إنه الحنين كله، حين يعود إليَّ على هيئة رائحة...