النائب سعيد عبدالغنى شتا يقدم شكر خاص لأبناء الدائرة الثامنه ايتاى البارود وشبراخيت - الهرم المصرى نيوز

Par Maria Teresa Liuzzo

 

Aujourd'hui, l'humanité, asservie par les ordinateurs et les téléphones portables, a remplacé cet organe hyper-concret par un autre, ne laissant aucune place à l'avenir, tout comme elle renie les valeurs sacrées d'une vie programmée – telle qu'elle est – pour fournir des réponses, une adepte du prévisible et de l'évident. Mais une vie sans questions est impossible, car l'esprit s'éteint et l'humanité reste éloignée de toute quête menant à l'essence de la seule vérité. Tibulle suggère : « Sois une foule pour toi-même. » La vérité est nécessaire, car sans elle, nous n'aurons jamais de point de rencontre où nous pourrons nous révéler aux autres, et les autres à nous-mêmes. La pire tragédie est l'indifférence de Dieu, qui ne se révèle à aucune prière. Un silence qui déchire le temps et le cerveau de l'humanité, attendant ce « sang vital » qui nous libérera du remords de l'attente silencieuse et impossible de cet alter ego étranger et nous rapprochera de l'icône du mystère. La compassion est l'amour de l'homme pour l'homme si elle naît de ce sentiment ; sinon, c'est tout autre chose. La mort n'est pas toujours le viatique, le chemin vers la lumière, la conquête des racines existentielles. Le corps et l'esprit, bien que liés par un même destin, sont deux univers diamétralement opposés, où l'utopie est un héros qui survit même à la mort (à l'instar de Thomas More, pour qui les défunts incarnent les réalités passées et présentes dans un esprit divin, et de Tommaso Campanella, qui accueillait les hommes de bien dans la « Cité du Soleil »). L'utopie, comme la poésie, se révèle souvent douloureuse dans sa quête d'existence : elle conquiert, elle est à la fois vécue et détruite. Nous savons que la réalité de la poésie est un chemin semi-fermé et ardu. Ne jamais œuvrer pour l'éternité, mais plutôt s'affranchir de la surestimation de son propre malheur pour dénoncer les maux du système global ; pour offrir des messages contemporains de civilisation dans ces ténèbres qui nous enveloppent comme une chimère, comme le seul conte de fées qui nous berce. Offrir des versets qui sont comme des écheveaux de notre âme, des larmes comme des joyaux magiques. Une sensualité mêlée de panique, quand le vent nous caresse de lèvres de fleur d'oranger et que la lune nous réchauffe d'un sang de pavot. Tous les mots, pourtant, seraient impuissants à décrire la profondeur de ce sentiment (l'Amour Universel), où l'ombre et la lumière coexistent comme la vie et la mort. En réalité, tout se réduit, car l'âme sait qu'au-delà de l'amour se trouve le Néant. La Présence, dès lors, est amour, défense, entité, respect, essence de l'Amour ; mais aussi dignité, équilibre envers les hommes et les choses, synthèse suprême du souvenir. La réalité de la Mort qui renforce la valeur de la Vie. Et l'amour du « Père », dans Sa Présence et Sa Puissance qui se manifestent et en sont la raison. Une sensation de choses à venir, ou véritablement vécues en nous, qui ne sont pas encore advenues ? Une émotion désespérée, comme une vision qui s'accomplit au sein de ce qui s'effondre, et l'être retourne aux décombres humains : couleur, note, langage. L'Utopie, comme une réalité irréelle où le miracle s'accomplit, immortalisant la mémoire dans chaque geste. Là où nous incarnons la magie du mot dans sa suspension la plus absolue et la plus isolée. Nous nous trouvons simultanément face à deux réalités : l'une sincère, l'autre trompeuse ; le microcosme et le macrocosme, tous deux éternels et inaccessibles. L'utopie, telle une joie qui nous envahit, mais aussi telle une mort qui nous consume en vivant : le souffle d'un instant, le moment contaminé par une réflexion ; un chemin qui unit ou qui désunit : fragments de réaction qui lient les différentes phases de la condition et tirent de la futilité la mesquinerie de leur utilité. Ici se situe donc le tracé lapidaire de la ligne où réside l'unique réalité du double sens. Surgissent la souffrance et l'amour extrême, deux opposés qui partagent une même intensité. Nous pensons à Rachel, l'héroïne du premier roman de Virginia Woolf, et au bonheur parfait et impossible auquel elle aspirait (qui, comme la justice, n'est pas de ce monde). « Qu’est-ce que la mort ? Rien… Le bonheur, le bonheur parfait… » Une pelote de laine, tel un dieu à deux visages, incarnant la joie et la douleur, la transparence et l’illusion, la limitation et la transcendance, substances distinctes à unifier dans l’immensité de l’espace. Des pantins enchaînés par le temps, prisonniers de cette condamnation qu’on appelle liberté ou mystère (nul n’échappe à son propre « moi » qui engendre la condition morale). L’homme comme son propre ennemi, l’ombre conversant avec le défunt. Le corps figé par la cire de l’air, l’« électricité » du sang entre les cellules, l’hypophyse à haute tension, point d’appui du contrôle, l’émotion comme univers d’images. Mais même lorsqu